pouco mais há a dizer. caminho largando
os últimos resíduos da memória. fragmentos de noite
escritos com o coração a pressentir as catástrofes
do mundo. a grande solidão é um lugar branco
povoado de mitos, de tristezas e de alegria. mas
estou quase sempre triste. por exemplo, no fundo
deste poço vi inclinar-se a sombra adolescente que
fui. água lunar, canaviais, luminosos escaravelhos.
este sol queimando a pele das plantas. caminho
pelos textos e reparo em tudo isto. o que começo
deixo inacabado, como deixarei a vida, tenho a
certeza, inacabada. o mundo pertenceu-me, a
memória revela-me essa herança, esse bem. hoje,
apenas sinto o vento reacender feridas, nada
possuo, nem sequer o sofrimento. outra memória
vai tomando forma, assusta-me. ainda quase nada
aconteceu e já envelheci tanto. um jogo de
estilhaços é tudo o que possuo, a memória que
vem ainda não tem a dor dentro dela. as
fotografias e os textos, teu rosto, poderiam
projectar-me para um futuro mais feliz, ou
contarem-me os desastres dos recomeçados
regressos. mas, quando mais tarde conseguir
reparar que a vida vibrou em mim, um instante,
terei a certeza de que nada daquilo me pertenceu.
nem mesmo a vida, nenhuma morte. na mesma
posição, reclinado sobre meu frágil corpo,
recomeço a escrever. estou de novo ocupado em
esquecer-me. a escrita é precária morada para o
vaguear do coração. resta-me a perturbação de ter
atravessado os dias, humildemente, sem
queixumes. anoitece ou amanhece, tanto faz.
Al Berto
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